Вы задумываетесь, что вас привело в ту точку, в которой сейчас находитесь? Неправильная постановка вопроса. Вы задумывались, что вы могли оказаться там, где находитесь, не случайно? Или не так. С какой долей вероятности вы пролетите пол мира, чтобы с вами случилось именно то, что случилось? Но штука вот, в чем. Как ты вопросы не ставь, хоть ребром, хоть плашмя, ответить на них ты не сможешь. Будь ты хоть многократно начитанный журналист.

В тот день, когда в Лондоне седьмые сутки шел проливной дождь, когда радость не вызывали даже передачи о животных или пинта Гиннеса в баре на первом этаже, когда записничок пополнялся лишь тревожными мыслями о втором всемирном потопе (что в купе с передачами о животных лишь усиливались), Брэд ко всему прочему забыл дома зонт и, перебежками от дома к дому, добирался в редакцию. Очередная такая перебежка пролегала через оживленную транспортную дорогу. Стоит ли упоминать, что без зонта под проливным дождем не очень хорошая видимость. Да и лондонские черные жучки-кебы не такие яркие, как желтые такси Америки. 

Тут вот как вышло… С одной стороны, Брэдли несказанно повезло. А с другой - как уж посмотреть. Шарахнувшись от стремительного света фар, мистер Драйвел упал прямо под колеса приближающегося кеба. Он лишь успел зажмуриться и вспомнить самые счастливые моменты жизни - получается, ее всю. И мигом позже он открывает глаза от яркого света. Это не свет фар. Это солнце. И на мистера Драйвела все еще летит автомобиль. Все еще летит такси. Но не черный жучок-кеб. Нет. Желтое, родное.

Я умер.

Такси вильнуло, объезжая расстроенно сидящего на горячем асфальте мужчину. Он сидел так достаточно долго. Странное дело, что его так никто и не сбил, пока он все так же грустно поднялся и побрел в придорожную закусочную, такую же, как в его детских воспоминаниях.

По крайней мере, после смерти я в любимом городе.

Зайдя в закусочную, мистер Драйвел долго смотрел на вывеску меню грустными глазами, пока улыбчивая девушка за стойкой терпеливо ожидала заказ.

- Большую картошку и барбекю-сендвич. - Время вело себя иначе. Оно словно застыло. Или шло слишком медленно. Брэдли смотрел в окно, не отходя от стойки.

- Три пятьдесят. - Брэдли вытаскивает пятерку из кармана и протягивает девушке. - Фунты не принимаем.

- А что здесь принимают? Здесь какая-то своя валюта?

- Баксов достаточно. - Девушка ехидно улыбается.

- Так и знал, что в раю ходит доллар. - У Брэда поднимается настроение.

- Не рай, конечно, но не жалуемся. - Смутившись, отвечает она и настойчиво добавляет. Так что, найдете три с половиной доллара?

- Простите, я умер в Англии. Поменять не успел. Может у вас можно как-то, ну, вы понимаете… собственные обменные пункты? - Мистер Драйвел попытался выдавить из себя улыбку. 

- В каком смысле, умерли? - Улыбка девушки стала нервной. Вообще казалось, что она улыбается постоянно, вне зависимости от эмоций. Все они прекрасно отражаются в ее улыбке.

- Ну… А, Вы подробностей хотите, наверное? Меня сбил кеб.

- Что?

- Ну кеб. В Лондоне снуют такие маленькие черные такси, знаете. - Минутная заминка. - Не знаете.

- С Вами все в порядке? Может Вам нужна помощь? - Девушка указала большим пальцем через плечо на висящий за ее спиной телефон.

- Вы поможете поменять фунты?

- Да какие, к черту фунты?! - Не выдерживает девушка, и улыбка сходит с ее лица, добавляя ему лет восемь. - Вали отсюда, пока я не доложила администратору.

Брэдли тогда не сразу понял, что произошло. Да и кто бы понял. Пришлось очень постараться перевести деньги по вестерн Юнион и купить билет на самолет обратно в Лондон. Без паспорта это было весьма проблематично. К тому же, ни в каких базах не числилось, что некто мистер Драйвел пересекал границу в США. То было настоящим испытанием. Еще большим испытанием было - не угодить к душевнобольным.

Долгих две недели Брэд надеялся, что всё происходящее - лишь очень долгий сон. Потом он просто решил это забыть. Как страшный сон. Как очень долгий страшный сон.

Рецидив случился… рецидив случился.

Одним уже не таким дождливым утром Брэдли сидел за уличным столиком кафе со своим утренним уличным кофе. Засмотревшись через дорогу, в окне кафе напротив он заметил человека, пристально за ним наблюдающего. В кончиках пальцев закололо, кофе выпал из руки. Брэдли чувствовал, как накатывает паническая атака. С ним давно не случалось панических атак. Не так часто, как раньше. И, кажется, он научился с ними справляться. Но не сейчас. Ничего не помогало. Ни перечисление в уме всех президентов США, ни песни из любимых мюзиклов. Он попытался себя успокоить тем, чтобы снова посмотреть в окно напротив и никого там не увидеть. Но там все еще за ним наблюдали. Мужчина в окне поправил очки на носу, поднялся из-за столика, вышел наружу и направился точно к Брэдли.  Мистер Драйвел подскочил, дернулся бежать и, перецепившись через кресло в гостиной, упал на пол, больно ударившись локтем о журнальный столик.

- Здесь принимают доллары? - Крикнул он в пустоту испуганным голосом первое, что пришло в голову? - Я сплю, я сплю, очень долгий страшный сон… - В дверь постучали, прерывая речи самоубеждения. Брэд подскочил, и буквально в три прыжка очутился у двери в собственной прихожей. Распахнул.

На пороге стоял мужчина примерно ровесник Брэдли. Ничем он примечателен не был. Лицо его украшали очки, а на плечи не по погоде был накинут красный плащ. Ничем примечателен… Кроме лишь того, что это именно он пристально наблюдал из кафе через дорогу.

- Доброе утро, мистер эммм… - Протянул он вопросительно. - Как я могу к Вам обращаться? - Его голос был наполнен доброжелательностью, а Брэдли стоял как вкопанный. - Не стоит волноваться. Я к Вам, как это сказать, с разъяснениями и помощью. Примете?

- Что принять?

- И то, и другое. И разъяснения, и помощь.

Тогда мистер Драйвел все еще мало чего понял из разъяснений и не очень умело пользовался помощью. Он лишь понял, что теперь может бесплатно путешествовать, но пока нельзя. Понял, что ему нужно явиться в министерство через телефонную будку, как у Доктора Кто. Зачем ему нужно в министерство, и будет ли рад ему Гордон Браун, Брэдли не понял. Как не понял и про будку.

- Также к Вам будет приставлен на первое время… простите, кем Вы работаете? Журналист! Замечательно! Ребята из «Пророка» наперебой будут проситься к Вам в помощники.

- Сью, я тебя прошу. Не откажи в услуге. К тому же,  тема приобретших тебя давно волнует. Всего один человек. - Уговаривал тем же вечером главный Аврор Поттер главного редактора «Ежедневного Пророка» Сьюзан Боунс. - Он тебе понравится. Очень приятный мужчина. Очень растерянный, конечно. Но очень приятный.

- Давай это будет твоя последняя бредовая просьба, Гарри. У меня работы и без тебя полно.

В назначенную дату и время Брэд стоял по назначенному адресу у Тардиса, как он про себя его называл. Все это походило на длинный, долго готовящийся розыгрыш, и сегодня, первого апреля, наконец все прояснится.

Отредактировано Bradley Drivel (26.10.2024 18:06:25)

- Ого! - Хотелось сказать Брэду. Но это было бы слишком несдержанно с его стороны. Потому он обошелся простым - Здравствуйте. Очень приятно. Погода сегодня, конечно. Совершенно не под стать Вам. - Топорный комплимент и наивная улыбка помогала скрыть чертовски сильное волнение. А с появлением рядом весьма симпатичной женщины оно возросло вдвое.

- Я, честно говоря, растерян, да. И не совсем понимаю, как мне могут все объяснить в бюрократическом учреждении. - Мистер Драйвел заглядывал в глаза новой знакомой, пока та совершенно незаметно для него провела его к старой красной будке и остановилась у самой дверцы.

На весьма вопросительную интонационно фразу женщина промолчала и выжидательно посмотрела на спутника.  - Да, я понял. В министерство. Сначала в министерство. Так чего же мы ждём?

С этого момента жизнь Брэдли не стала прежней. Он решил, что удивление каждой нелепице отнимает слишком много времени. Такими темпами он рисковал совсем не выйти из состояния оторопи. Подумаешь, телефон-лифт. Подумаешь, министерство магии, а не каких-нибудь финансов. Подумаешь, лифт-телефон доставляет тебя прямо в зеленое пламя, словно кто-то сжег в камине не дрова и даже не газ, а ведро фосфора. Подумаешь, одеты все смешно, как на маскараде. Подумаешь, подумаешь, подумаешь.

Очутившись в просторном помещении, отделанном темным мрамором и увенчанным огромным золотым монументом по центру, Брэд почувствовал себя на одно крошечное мгновение причастным к этой странной сказке. Рука дернулась в карман за своим блэкбери, чтобы сфоткать такую красоту. Но он вовремя опомнился, что здесь он пока всего лишь гость. - Простите, Сьюзан. А в этом учреждении разрешена съемка? Вы как коллега, должны понять мои чувства. Вы ведь журналист? Тот странный мужчина в броском красном плаще упоминал, что мне будет помогать кто-то из моей отрасли. - По голове его чиркнул один из снующих туда-сюда бумажных самолетиков, и Брэдли чуть не схватился за сердце. - Что это?!

Отредактировано Bradley Drivel (26.10.2024 18:05:34)